L’inachevé de la joie, essai,poésie, récit, 2023
L’inachevé de la joie tente de saisir la mémoire du poète par l’écriture des lieux qu’il a parcouru ou habité. L’inachevé de la joie met l’accent sur la joie d’être au monde dans l’espace. Il propose une lecture du monde a travers les expériences liées aux lieux et non une expérience du temps.
Retourner de mémoire aux lieux parcourus
Aux lieux habités
Les parcourir de nouveau
Les habiter de nouveau
Autant de fois que ma vie me permettra
De retrouver leurs joies
L’inachevé de la joie est présentée par séquence d’écriture qui parlent d’un lieu. Un même lieux peut-être présent dans plusieurs séquences. Un index permet de naviguer dans ces lieux. Dans la section Lieux vous pouvez parcourir les écrits relatifs à ces lieux.
Tous les lieux
Baie de Tadoussac, Tadoussac
Bassin, Îles de la madeleine, Québec
Centre-sud,Montréal, Québec
Collège André-Grasset, Ahunstick, Montréal
Emprise Hydro-Québec, Voie ferrée du REM, Montréal, Québec
Forillon, Gaspésie
Kamouraska, Québec
Lac de l’achigan, Laurentides
Millerand, iles du Havre-Aubert, Îles de la madeleine, Québec
Montcalm
Montréal, rue du parc, Québec
Place du Trocadéro, Paris, France
Rivièere Trevillet, Tintagel, Cornouialles, Angleterre
St-Félicité, Gaspésie
Venise
Wenthworth-Nord
L’inachevé de la joie – 37
Au refus global nous opposons la responsabilité entière
Rue Drouart, Montréal, Québec 45,43941, 12,32735 Les souvenirs se condensent, s'enchevêtrent, se définissent et forment la maison de bois et de briques. *** Habiter, c'est accueillir. *** Ce qui est habité, le lieu à habiter est-il dans la même dimension du lieu que l'espace parcouru? À partir de ce qui est habité, je puis me projeter. Le lieu habité avec lumière, sa forme permet une extrapolation, diffuse ses éléments dans les autres lieux. Le corps qui habite reçoit du lieu habité une certaine dimension, une forme qui l'accompagne. *** La maison dans l'espace-temps, au même lieu, où il semble que rien ne bouge, un rocher dans l'eau-évènement. Le lieu habité, en sa lumière, ouvert et fermé, des paroles y résident qui semblent disparues, mais demeurent entre les murs protégeant du froid et de l'extrême chaleur. Les images qui me viennent sont aussi celles des actes des personnes ; tournoyant de leurs présences. Leurs présences en tourbillons autour de moi. Dans les évènements de ces lieux habités, le corps, ses gestes et ses paroles, vivant, mobile d'un lieu à l'autre, en ses propres tourbillons. *** Tremblement de terre Turquie, Syrie, février 2023 Au cœur du tremblement de terre l'habitant, et l'habité effondré en lui et hors de lui. De l'effondrement de la maison, l'habitant tremblant de tous ses membres. *** Les éléments de l'habité et sa forme se prolongent dans l'espace-temps, accompagnent le corps, quelques minutes, quelques heures. L'habitant y reviendra. L'habité signe du retour. Le signe du retour habité Oui, je reviens dans la nuit Mais si effondré l'habité? Ainsi la terre, en ses mouvements de lave, de contraction froide, de glissements d'écorce, de plaques tectoniques, si lentement, aux lieux des failles, le tremblement dans les membres de l'habitant, dans ses histoires, dans ses os, jusqu'à l'effondrement de sa maison, inhabitée. La maison habite l'humain qui l'habitait. Si l'effondrement arrive de cette maison, au plus intime, en soi. Devant la maison effondrée les voix des proches, muettes. Voix disparues, habitées. Les décombres, les odeurs de mort, la poussière, les débris au-delà du carré de la maison, dans la rue, dans la cour. Debout devant ce qui reste avec en mémoire les pièces de la maison, les meubles, les couleurs des murs, les tableaux, l'horloge, la lumière du matin. *** Ce qu'il reste dans ma mémoire du split-level de mon enfance rue Drouart, de la forme des pièces, de l'agencement des chambres, des paliers, des escaliers. Le split-level s'explique par ses demi-étages. Bungalow qui donne du luxe au salon par la hauteur des plafonds, son volume. *** Si l'habité m'accompagne dans mes marches, dans les boisés, dans les prairies, dans les rues, à bicyclette ou dans l'autobus : la sensation de la maison. *** Je pense dormir Où l'effondrement d'un corps Vibre encore dans ma mémoire *** Le foyer en pierres des champs. Comme une petite falaise, dans sa caverne les feux. Les étincelles sur le tapis. Le foyer, l'habité. *** Dans la marche, au-delà du seuil, l'habité est transporté avec soi. Le sédentaire et son lieu, où le retour, pour la nuit et les nuits. Lieu, comme en soi, se défaisant, se construisant, avec le corps, en ses dimensions, le prolongeant. L'habité : une prolongation et une limite aux gestes. *** Si je peux dire que Glissant (Édouard Glissant) a toujours marché sur une terre de tremblements, je peux dire que j'ai toujours marché sur un sol de glaise, instable, glissant, mal assuré. Marche dans la glaise, incertitude de mes écrits et de mes marches. La boue et la glaise dans mes marches. La glaise sur laquelle on ne peut édifier les murs de pierres. *** L'habité non pas comme un cadre ou un espace abstrait codifiable, mais avec ses habitants et leurs trajectoires d'espace-temps, lieu qu'ils habitent, qui accompagnent leurs déambulations, vers le retour ou au départ, comme un mythe ou peut-être un rêve. *** Le foyer de pierre de ma maison d'enfance et la glaise de mes pas. Mes pas de glaise sur le plancher de la salle familiale (le den). Mes pas laissant un résidu concret, une trace de boue, une lisière de terre sur le sol. Sur le sol instable de glaise, mes pas dans les limites de la maison, glissant avec la Terre dans l'espace, au sein de sa mémoire habitée. Au-dessus du feu du foyer, la chaleur des pierres, contre ma main, leurs formes ( et la clé du foyer), issues des caldéras, des éjections de laves coulées en rivière de feu, dans le tremblement. *** Des personnages tremblent et transitent dans cette maison : le père, la mère, les fils, la fille. *** Du rivage, la falaise s'élance, en ardoise, noire, glissent mes pas sur le mur de pierre. Je m'assois, devant le feu, dans la glaise de mes pensées. Pensées de glaise pour façonner un monde de mots? *** Cette marche dans la glaise est une marche dans l'incertitude que nous produisons, une marche oũ à tout moment la chute est possible, dans la terre elle-même, dans sa boue. Nous émergeons habillés de terre, habités par elle. *** Dans cette maison quelles étaient mes félicités? Aller chercher le bois et les papiers journaux, préparer le feu, l'allumer avec une longue allumette. Me coucher sur le tapis et entendreles pétarades des bûches. *** Le berceau de pierre et la machine à calculer. Pour le calcul, la machine à calculer résonne sur la pierre, entoure le feu de son son, déclenchée par les mains agiles et précises, vieillissantes, du père. Le calcul envahit la pièce, aux rideaux jaunes, au tapis orange et brun, où assis, regardant le feu, dans la maison, demeure sise sur cette terre; avec elle, mon espace-temps, notre espace temps. Moi, lui et les autres, transportés, emportés dans cette maison qui nous suit de pas en pas une fois en son dehors, sur la même terre tournoyante, et nous, ce nous éphémère et passager, devant le feu, à attendre la fin du calcul, de la trajectoire de notre emportement, avec les machines et leur puissance de calcul sous les doigts, qui ne peuvent rien contre le mouvement qui nous fait. *** Dans ma demeure d'aurore Un jour les doigts de rose Me prendront *** Les chiffres à la main écrits sur une tablette quadrillée ( appelée Ledger) verte au feu jettée. Mon visage est rouge. *** Les nuages rosés maintenant Derrière les vitres de ma fenêtre et de ma porte *** Photons de un million d'années sur ma peau Je vis dans mon continuel passé Qui m'illumine de ses rosés Qui me happe de ses aurores Où j'ai été lumière des lieux Où j'ai été la nuit de mes souvenirs *** Mes pas de glaise Mes cils d'air Mon espace de lumière Dans tous les lieux m'offre ses vivants Je glisse dans leurs félicités --- La glaise fait mes pas L'air mes cils La lumière me fait espace Chaque le lieu m'offre tous ses vivants Je glisse dans leurs félicités *** Dans la maison imaginée incendiée, tremblante, oscillante, je ne vois que la structure de bois brûlée, les murs ont disparu, l'air de l'automne sur ma peau, l'odeur de bois mouillé calciné, j'avance vers l'escalier disparu, je vois le toît ébréché, un rectangle de ciel, mes pas font trembler la maison. Je risque l'ensevelissement, aux côtés des habitants disparus, mon corps enfumé, de plus en plus léger, se défaisant en plaques de glaises. Le feu fait s'élever les scories des corps et des habitations, comme dans une histoire de guerre, la flamme embrasant sans que l'on ne puisse rien y faire, sinon après le feu issu du foyer, parcourir la maison et emporter les images de sa forme. *** Le corps de glaise Au coeur de la brûlure Marchant avec la maison Dans les pas d'une prairie Aux ciels sans chemin Mon cœur de terre expire Les lignes de mes mémoires s'effaçant Elles s'évanouissent avec moi Respirant avec les disparus et les vivants Les floraisons de leur printemps *** Le corps tout entier dans le geste, celui de marcher, de peindre les dessins de chevaux sur la pierre, ou d'écrire. *** La maison sans bruit Est-ce le matin? Sur le tapis doré pieds nus Je suis debout À regarder la lumière naître Entre les longs rideaux du salon Je m'assois pour respirer Le sourire de ma mère *** Chat GPT On dirait que c'est ce que fait l'écrivain, il assemble des mots, les ajoute un après l'autre, pour former des phrases, mais ce n'est pas tout à fait ça, ses mots, ses phrases sont de son corps et de ses souvenirs, de ses expériences et de ses défaites, de la langue apprise d'un autre corps, issue d'un autre corps avec sa mémoire et ses sensations, données avec la langue qui n'est pas qu'un assemblage de mots, qu'il fait vivre de son imaginaire. Elle est aussi ses rires, ses sourires, ses pleurs, sa voix. La voix et le corps de ce qui écrit, avec le corps et la voix. *** L'indéfinissable du vivant. *** N'est-ce pas parce que nous avons oublié notre relation au vivant, de toute part, que nous pouvons parler de Chat GPT comme une avancée majeure! Un grand pas pour l'humanité. *** Le corps dans l'habité, où l'écriture se produit, de sa main, de son bras, de sa respiration, sans contrepartie. Un jeu de formes inscrites en lui, et lancé, là où il vivra. L'aurore lissant les mots de ses nuits, son corps à l'arrêt ou en mouvement, en ce lieu, en souvenir d'une maison habité le long de ses phrases, avec ses pas de boue, jusqu'à la maison où il écrit, ayant laissé à la terre, de pigments, de silices, de respirations, d'autres mots,et son corps avec les autres vivants. *** La légèreté de la structure de bois brûlé, mes pas de boue sur le plancher saturé de décombres, entre les présences allumées puis éteintes, mes pas marqués, définis, par la terre. Sous un ciel entre des noirs affirmés, déployés, accompagnant ma marche, j'habitais, montant les escaliers, incertain de ma chute ou de mon essor, devenant progressivement de boue, lent, de plus en plus lent, me figeant là où le ciel rejoint le toit, où il pleut. *** Où se jouent les scènes de la famille, chutes, rires, tremblements, larmes , évanouissements, cris , vociférations des corps, entre leurs paroles, dissimulés ou présents, avec leur mémoire du bois, des briques, des tapis, des draperies, des tapisseries et des feux. Dans le salon une tapisserie, décor de ruines romaines. *** Habité par des voix, mes souvenirs, en ce lieu, devant l'aurore. *** Homme de glaise Maison debout Couvert des signes de sa vie De fleurs, de défaites, de blessures, d'enfance Maisons de boues à la main façonnées Aux toits de branches Avant les pierres et le bois Après les abris et les tentes d'os Humains qui marchent se défaisant de leurs signes D'autres images sur eux florissantes Des fleurs, des herbes Ombres et montagnes, vallées et ruisseaux Emportant le paysage et la demeure Traces d'eux dans chaque lieu parcouru Humains qui font un signe De glaise doucement le long des rives Assis ou debout, sur eux et en eux les mémoires des passages Des frontières traversées des déserts bus Maisons de boue formées de leurs mains Humains de glaise faits de leur terre *** L'habitant de cette terre En sa maison Emporte avec lui Ce qui l'habite *** Ce qui est avec moi Pour être avec d'autres Transporté Au-delà des murs Les parois translucides Se dissolvent En chaque pas Chaque herbe apparaît Dans une autre main *** La maison n'est pas brûlée, elle est encore debout. Des vivants sont morts, ils sont des souvenirs, on disait ombres, des passants de pensée, où ils habitaient, avec moi, je les vois encore. Je sens les parfums de ma mère, les doigts jaunis du père. Le feu devant lui brûlant les papiers contaminent l'atmosphère de chiffres. Dans le salon, au-dessus des ruines romaines, le toit de bois et devant les ruines les hautes fenêtres habillées de drap d'or. Un fauteuil au dos haut, je lis la maison et les passages de ceux qui l'habitent. *** Ne pas oublier que la maison est réceptacle de mes joies. *** Maison de boue soudée à son lieu Corps de glaise se défaisant lentement S'incorporant à la terre Corps de glaises terrestres Avec la boue des murs Contre moi et autour de moi Sur ma peau de terre Les passages des astres Mon corps et la maison À la terre amalgamés Avec la lumière qui les a innondés Habitant des lieux Je les emporte et les donnes aux autres lieux ** Empreintes des lieux dans le corps Autres lieux du corps sur la terre Corps dissous lentement en chaque lieu Les emportant avec lui dans sa maison de boue Autour de lui ouverte sur lui Rassemblant ses empreintes et sa mémoire des lieux Les vivants inscrits en lui Se défaisant en lambeaux de terre Devenant terrestre à mesure de ses marches *** La rue, espace-temps, la maison, avec la rue, lieu habité, que je déplie dans ma mémoire, avec ses évènements soudés à sa forme, dite de boue ou de bois, de briques ou de pierres, dite d'homme de glaise ou de corps qui écrit, dans la maison et avec elle, ses soleils et ses lunes, virevoltant, avec ses passagers, vaisseau, demeure encore, pour celui qui se souvient que tout ce qui vient à lui est déjà du passé. L'aurore qu'il respire de ses rosés se termine avec l'espoir dans cette maison où il écrit que dans ce tournoiement, ceux qui habitent avec lui soient de cette terre, homme et femmes de glaise, tous leurs passages en eux, leurs drames, leurs larmes et leurs joies, fleurissant sur leurs corps, noués à eux puis se détachant d'eux, dans la terre, dans leur terre, en leur terre, ma terre. *** En somme le lieu de l'habité, une rue ouverte sur la lumière du lieu, où ses joies et ses douleurs, où le matin le soleil innonde le corps. Autour, dans les champs, il devrait y avoir des arbres fruitiers, des cultures, des oiseaux, des animaux. En sortant de la maison, l'on devrait pouvoir marcher pour ceuillir une part de ce qui est donné. ***
Categories:
Donné
,
En cours de publication
,
Essai
,
Montréal – rue Drouart – Nouveau-Bordeaux – Québec
,
Poésie
,
Récit
,
Site web
,
Web
L’inachevé de la joie – 33
Au refus global nous opposons la responsabilité entière
Wenthworth-nord, Québec, Dessin étang 45.79432051803395, -74.54012210684782 Dans la mémoire l'image est immobile, l'eau est mobile. Où le poème peut-il exister? Quel est son océan, sa rivière, son ruisseau? Gouttes de mémoires Images à peine mobiles Même si l'eau coule en elles Je vois l'étang Entre les branches Et les traits du dessin Son attente de mes pas Léger tremblement Image du ciel et des alentours Les pieds près du ruisseau Voilà que le lieu s'imagine lui-même de sa mémoire Et invente son lac de castor, ses rochers, ses monts Les arbres riverains aux feuilles sur l'eau Le castor en sa demeure Je m'approche de la rive L'eau coule au-dessus et à travers les branches Entre deux rochers gris peut-être rouges Deux monticules à escalader Dans le dessin l'étang est petit Dans la mémoire il est grand Dans ce lieu mon apaisement Je peux être détaché des arbres, des buissons, des cornouillers Je peux être sur la rive le seul vivant entendu un instant Au milieu des sons de la chute Mais je ne le veux pas J'écoute, j'attends À chaque fois dans la forêt les vivants se dérobent Dans ma mémoire l'étang est un témoin précieux de leurs fuites Comme l'eau qui dicte mes pas Comme le ruisseau qui me conduit à l'étang *** Peut-on dire que le poème, que le dessin sont intriqués, sont parties prenantes des lieux évoqués. Ainsi on pourrait distribuer physiquement ces écrits dans ces lieux, faire des livres perpétuels en ces lieux. *** L'eau est aussi obstacle, elle expose le mouillé, elle oblige la nage, elle peut impliquer la mort. La fluidité de l'eau, sa plasticité enveloppe, détermine une action impérieuse. Si l'eau est notre premier élément, il peut être le dernier. Alors que l'espace du sol peut lui aussi offrir des obstacles éminents, l'eau impose une action impérieuse: l'éviter, nager, flotter. Étrange que l'élément fondateur de notre vie nous soit hostile à cause du fonctionnement de notre corps axé sur la consommation de l'oxygène et du cycle du carbone. *** Les ombres sur la colline Se déversent sur moi Où coule l'étang j'entends le son De cette déflagration Pour respirer il suffit de ne pas se rompre Le souffle est ce qui écoute Pour respirer il faut regarder l'étang et ses reflets Attendre le castor ou le corbeau Aimer l'engoulevent, le pic-bois, le corbeau Il me faut lentement me déplacer au moment où tombent sur moi Les rochers, les branches, le sol lui-même Comme l'étang se déverse vers le ruisseau en son remugle Coulent sur moi les fragrances, les bruits, les sensations de l'eau Je la reçois de tout mon corps Avec la colline, l'ombre et la chute *** La terre est ronde et pourtant, il y a toujours un lieu plus lointain, à découvrir, il semble. Chaque éclat de pierre, chaque branche tombée, chaque brindille ne peut-être découverte. Le foisonnement des vivants et de leurs évènements, qui semble hanter ces lieux, ne peut être décrit ni effacé, malgré toute notre volonté de destruction, de mort. ** Un sentier longe l'étang et devient chemin. Il y a un plus loin que l'étang, un plus loin que la montagne, un plus loin vers la falaise entrevue au sommet de la montagne que j'arpenterais. Il y a des rochers, des eaux, des feuilles, des animaux attachés à la rotondité de la terre, ils tournent avec moi, le long de mes spirales, intriquées comme moi au sol, à l'eau, à l'atmosphère. Nous sommes les chambres d'échos les uns des autres.
Categories:
Donné
,
En cours de publication
,
Essai
,
Poésie
,
Récit
,
Site web
,
Web
,
Wenthworth-Nord
L’inachevé de la joie – 31
Au refus global nous opposons la responsabilité entière
Wenthworth-Nord, Lac Spectacles, Chemin du Lac Spectacle, 45.79808588017952, -74.52920031779108 De la topologie douce des Laurentides, faite d’érosions, de pierres brisées, de montagnes épuisées, de vallons, y entrer dans cette forêt et ses pentes, ses descentes, ses ruisseaux, ses blocs erratiques. Comme intriqué à la marche, ce ciel fait découvrir ces vivants que mire un lac, à un sommet, par un chemin du moindre effort ou du moins, par un trajet de moindre résistance, à choisir si la pente n’est pas trop forte, si un amas de sapins ne barre pas la marche, ou un marécage ou une tourbière, ou simplement une cuvette. Retrouver les sommets, s’approcher des lacs, entendre les ruisseaux, sans sentier, juste la marche, le chemin à même le sol. *** Poursuivre ces vallons, ces montées en moi, les dessiner puis les imaginer, les imaginer puis les dessiner. Les écrire puis les dessiner. Les dessiner puis les écrire. *** Modelé de la terre, intrication du sol en soi, ses pentes, ses arbres ou, les arbres et les pentes, les ruisseaux, les fatigues ( les montées) des montagnes, les vertiges des falaises, dans les jambes, le mouvement des bras, les sensations des herbes et des feuillages. Intrication du sol en soi. *** Où se trouve la respiration. *** Au sommet, ce sommet particulier Les rochers après la montée Y respirer le passage Vers un autre regard Les fleurs mutilées par mes pas Tombent sur moi *** Tessiture – Intrication – Résonnance – Dessiner *** Mémoire du lieu En ce lieu Mes pas liés aux herbes et broussailles Des deux côtés la colline En la cuvette où un léger ruisseau Tisse au paysage les mots mobiles du souvenir Se déplaçant de ma marche vers ma mémoire La terre respire Les allures du corps Il foule le chemin qu’il va traverser À sa droite, une autre colline À sa gauche, un marécage Rocher devant lui n’est pas obstacle Dans cette petite vallée Entre les arbres, leur feuillage, et les pierres La descente lente, mais respirée Seul et sans méthode Que les pas sans chemin *** Les fleurs, les petites roches, à mes pieds Le long de ma mémoire Fleurissent sans vent, sans eau Même dans la suffocation que nous offrons à la terre Elle vient en moi pour m’enlacer un instant de fragrances Elle offre à l’air un dessin Où je me mêle aux lignes et n’avance pas Le long des récits la terre se fait En arbres, en broussailles, en rochers arrêtés Là où je m’éloigne ma mémoire intriquée Au sol en chacun de mes pas Me révèle des fleurs et des fougères debout Resplendissants de leurs verts de pluie de leur violet d’œil naissant *** Le dessin fige la mémoire, mais par ses traits note et fait l’intrication du paysage aux pas, au corps, veut offrir un support à l’imaginaire pour le tisser au paysage évoqué. La mémoire du paysage subsiste ( en moi, en mon corps), elle est mobile, presque changeante. Je peux me déplacer dans ce paysage, dans le désir, hors lui et à travers lui. ** Intrication des lieux en soi, où la main déborde de gestes, lignes et terres, eau et plantes, dans la marche, entre les rochers, comme vêtus de paysages, de paysage en paysage, un autre vêtement, un autre tissu, une autre nudité. *** Eau coule autour de soi, tessiture du lieu, le tissant à mon corps, d’où il émerge, imprégné de couleurs et d’odeurs, de plantes et d’ombres, de traits et de courbes, entretissées, comme un mot dans la bouche, dans l’air, résonnant, autour de moi, ce lieu, en moi et hors de moi, mon corps passant à travers lui, imbriqué, évidé, vêtu de lui, dévêtu en lui, retenant les sensations et les mots, qu’il tisse à lui. *** Vêtu du lieu Comme le castor Se vêt de sa maison de branches et de boue Vêtement éphémère De sa pensée *** La marche, intrication au lieu Autre intrication possible : le cadavre. Laissé là comme celui des animaux ( et les charognards et les insectes), en suspension dans les branches ou dans la terre. Non pas comme moi. Les restes, de la décomposition, avec le paysage. Ou par l’immobilité, sur une pierre, l’intrication serait lente, sur la tête et les jambes pousseraient un arbre. Comme ces arbres qui poussent sur les troncs d’arbres coupés ou cassés. *** On dit de deux particules qu’elles sont intriquées quand elles sont en phase d’état quantique à distance ( peu importe la distance). L’intrication remet en cause le principe de localité défendu par Albert Einstein, mais sans la contredire tout à fait car des échanges d’information à des vitesses supraluminiques restent impossibles et la causalité est respectée. Est aussi abolie la temporalité, puisqu’à distance le même état se produit en même temps. L’intrication ne naît pas d’une transmission. *** La marche est une ligne d’univers, rencontrant les lignes d’univers des arbres, des vivants, puisque ceux-ci aussi se déplacent dans l’univers, les deux lignes se rencontrant. *** Pour que je puisse déposer chaque pas dans sa nasse, dans l’enchevêtrement des plantes, des bois morts, des feuilles desséchés de ce sol qui se modèle à mes pieds, sa boue et ses mousses, ses rochers lisses ou rugueux, tout ce qui me tisse, m’immisce en cette trajectoire de la terre dans l’univers fleuri de lumière, tombe sur moi. *** Attendant les chants Pic-bois Bruant Bruant Pic-bois L’épervier de ma mémoire Survolant la forêt Et fondant sur moi De ses ailes déployées Voilà comment l’univers À toi se tisse et que tu te tisses à lui Voilà comment je fonds Sur toi, baisse-toi Pour ne pas que mes serres t’arrachent La tête de ce monde Baisse-toi, fais corps avec la terre, l’eau, l’air. C’est moi le feu et non tes machines, tes procédés, tes montres, tes œuvres d’explosion, ta dynamite, tes nitrates. C’est moi le cœur qui bat, cette mémoire incorporé dans chacune de mes cellules de tous les passages, les tempêtes, les rocs et les vagues, modelé des intempéries, des morts et des vivants, depuis si longtemps, si longtemps, tous ces évènements dans ma peau et mes muscles m’ont façonné et c’est la mort que je te dis. Ces évènements qui sont passés avec toi, sont là dans ta chair vivants comme moi dans cette forêt qui fond sur toi avec moi. *** Ce qui trace une ligne enchevêtrée aux autres lignes, une marche dans l’immobilité feinte du lieu, tout cela tournant, spiralant, dans une mémoire, à peine perceptible, tissé à soi, aux arbres, liés aux cailloux, aux danses de lumière, là où l’astre, comme en haut, est projeté avec nous, dans ce tournoiement espéré, les lignes se croisent, m’entourent, m’enrobent et me dérobent avec la terre de la forêt dans mes pas, mes pas qui teignent la forêt, les fils de ma joie. *** Fluctuations du vide quantique La nature a horreur du vide – il n’y a pas d’horreur du vide, mais que le vide soit tissé à mon corps, le soutenant en quelque sorte, en soit fait, n’est pas horrible, mais hallucinant. Où est le vide, quelle est sa dimension? (constante de Plank) *** Marche faite de ce vide en forme de broussailles traversées d’énergie, fluctuant, synchrone et asynchrone à la fois, où le chant gravite et féconde le paysage de mots, de lettres, bouillonnant à même ma peau et dans mes os! *** Émergeant des lignes De broussailles et de branches Enveloppé d’elles Puis extrait Dans sa marche Se coulant en elles Dans leur enchevêtrement dessiné Le corps en sueur monte Il voit la tête des arbres Les modulations du sol et de la forêt Autour de lui Un signe une présence, un obstacle Un promontoire où les roches Qui affriment le passage des glaciers Qui furent errodées puis humus Là la forêt croit Il émerge dans une autre lumière Pour voir son trajet et la forme de la forêt Il avance sur la crête Et ainsi ajoute ses stratagèmes et l'amplitude de sa marche *** Dessin 3 Surplomb ( voir image en bas du texte) Passé le chemin, un monticule, dessiné en surplomb, pour aller plus loin, puis tourner vers la droite ( à droite un dessin). Est-ce que le dessin épuise et raréfie les mots? Ses lignes sont ce qui m'enrobe, à l’affût des traces reconnues dans le paysage, des repères de mes déambulations antérieures. *** Si je dessine le lieu ( de ma mémoire), je le tisse à moi, et je me lie à l'énergie de ses lignes qui m'enrobent un instant. Dans le dessin, je suis invisible. Je disparais, enrobé de feuilles, de branches, de lignes qui m'entourent, définissent mon corps, puis je me délivre de ces lignes, j'apparais, mais invisible. *** Au Pays-bas les ingénieurs admettent que les digues ne seront peut-être pas suffisantes, qu'ils devront abandonner des terres à l'Océan, qu'elles deviendront salines. Des vestiges de ces terres englouties d'un autre âge, grottes autrefois, sous la mer de la dernière glaciation. Quand l'Europe était de glace, aux rivages, la mer retirée, leurs pêches, leur art, leur vie. Aujourd'hui nous croyons ( moi? eux? ou tous?) que l'état pourra construire des barrages contre la montée des océans. Montée des eaux que l'on peut mesurer, mais dont les effets sont incalculables aux rives de New York, Miami, Singapour. *** Du surplomb, de cette petite colline ou monticule, le sol est sec, les cuvettes, les marécages, les ruisseaux peuvent être vus, évités, en ce passage lumineux où la tête peut se lever un peu plus vers l'horizon entre aperçu au printemps, donnant une certaine aisance à la marche, dans la végétation un peu plus clairsemée. *** Le corps apparait Inextricablement lié au vent Aux rochers contournés Au sol des pas Dans sa respiration Hors le silence dans la marche Les bris de branches, le froissement des feuilles aux chevilles S'écouter détruire le silence ou être des bruits de la forêt N'étant plus dans cette nature fantasmée Dans un dessin ou une page écrite Étant ici, dans ce tourbillon, cette effervescence des lignes Ouvrant les yeux Ressentant l'enchevêtrement des arbres et des branches en moi Pour apparaître, tel un corps, hors ce dessin, dans les mots *** Les écoulements sur le sol, des collines, au monticule, vers la cuvette, se prolongent, ruisseau débordant au printemps, sol d'eau et de boue, vers l'étang. Au sortir de l'eau, comme le corps, issu de l'eau amniotique, dans l'air, des autres eaux, le goût de salin. *** L'eau dans les creux, contre les rochers, se déplaçant dans la même direction que le marcheur, si lentement. Des épisodes de l'eau : ce corps. *** La tessiture de la voix dans la tessiture du sol, à l'orée du ruisseau, pieds mouillés, où se dérober, le ciel a passé des messages aux mains, les roches tombées tendent leurs gongs de fougères, lisses de sons, entourées d'arbres lancés vers la lumière, mais proches du torse. *** L'enveloppement du corps par l'eau. *** La question du temps reste présente. Y a-t-il une autre perception du temps en forêt, relativement à la ville, mécanisée, où le temps est compté en déplacement et mouvements de machines, en montres, en horloges téléphone, où le compte de temps est partout présent. Dans la forêt, chaque vivant a son temps (en ville aussi, mais la forêt et la nature recèlent un très grande diversité de source de temps. une abondance des espèces que ne recèle pas la ville. Chacun de ces vivants a sa ligne d'évènements qui lui est propre. Dans un espace donné ( espace-temps) la trajectoire des choses fixes, rochers, terre, arbres, s'immisce dans celle des vivants mobiles, avec leur énergie propre. Les émissaires du temps sont le soleil et la lune. *** Dans le paysage dit immobile, mais changeant, l'eau en mouvement, le mouvement de l'eau. Dérobade : L'eau se dérobe à mes pieds. Je me suis dérobé de cette eau, ce qui m'entoure est une eau en dérobade, où je plonge (-comme un castor), puis j'émerge. Émergence du paysage, de son eau, mon corps lustré, en résonance. L'onde de résonance au lieu. L'émergence du corps qui répond, se mobilise, plonge un autre fois dans la densité des langues des vivants , puis respire, comblé de ces eaux. Un enrobage de sons, l'immixtion du vivant dans le vivant à l'affut du moindre mouvement, du moindre bruit, de la moindre perception, pour orienter les lignes de vie. L'eau qui coule est le modèle de l'espace-temps, mais l'homme ne bouge pas dans le fleuve du temps. Il est une ligne de temps dans le mouvement des lignes de temps de la terre. Il est un Terrestre. *** Le terrestre est un désir, émerge du désir. Il est un trait parmi d'autres. *** L'énergie donnée par le soleil rend possible le vivant, par période de jour et de nuit. Sans lui pas de vivants. D'où vient la sensation d'un temps apaisée en forêt? Du silence ( celui des machines?), de l'absence de compteurs du temps? Malgré le foisonnement du vivant. *** Dessin des boucles Boucles de la stupéfiante vitesse De mon corps projeté Les étoiles n'y peuvent rien de leur passé Avec les arbres et les pierres En spirale autour de moi Épaule à ce tournoiement Ni chanson, ni silence l'espace Tourbillons des trajectoires Boucles de vie d'un autre vivant Proche ou lointain en sa spirale Léger papillon de nuit *** Déplacé dans le passé de l'univers, au présent de nos vies, nos lignes en rencontre, en dissonance, en accord. Des vivants, les trajectoires. Une respiration de l'univers, une conséquence de ses lois. Elles nous donnent, nous offrent, les uns les autres, les uns avec les autres. *** Une fois terminé le dessin devient immobile, le poème poursuit sa course. *** De l'eau qui compose mon corps, de l'oxygène qui me permet de vivre - me donne son énergie- du cycle de l'eau et du carbone, ce qui m'incite à donner mes restes à l'univers, moi qui me nomme terrestre, dans tous les cycles, celui de la terre, celui de mon orbite, celui de mon étoile, de ma galaxie, sans cesse en mouvement. *** Mouvement spiralé, si dolce y el tormento, Monteverdi. *** L"eau dans la bouche pour façonner un homme ou une montagne, cette terre de roc et d'humus, de fer en fusion, les milliards de vivants du sol que je foule, la mollesse de la boue aux pieds, les vers, les innombrables insectes, fugues d'eau aux abords des ruisseaux, à peine un courant, qui mène à l'étang, mon corps imbriqué à mes mouvements, à ceux de la terre, et à des milliards d'étoiles de la galaxie, et cette eau non pas comme un miroir, mais une mémoire de ses présences, de mes trajectoires, de ma dissolution. *** De l'eau à cette terre, respiration, une autre respiration, dans la succession des mouvements et des transformations, dont l'eau est l'image. *** Où l'eau, pas de marche, contre-point, où la marche bute, contourne, lieu vide de la marche, c'est pourquoi : marcher sur l'eau, marcher sur le ciel.
Categories:
En cours de publication
,
Essai
,
Poésie
,
Récit
,
Site web
,
Web
,
Wenthworth-Nord
L’inachevé de la joie – 24
Au refus global nous opposons la responsabilité entière
Plage de l’Anse à la cabane, Millerand, Iles de la Madeleine, Québec 47.219581, 61.993269 Voici le sable Je marche sur le sable Était rocher falaises Se déplace se meut Dans l’eau Sous l’eau Mouvements ensembles Lignes vertes ondulées La main s’avance Au-dessus du sable Une fuite ordonnée Vers le rivage ou le large Tout ce sable autour de moi L'océan modèle Les rochers et les glaises tombées Les lançons et moi en une danse immergée Mon ombre indécise sur le sable En obstacle au soleil Au-dessus des eaux Qui ont fait ce lieu où les lançons se prêtent à mes jeux de lumière *** Contre-poème En plongée avec les lançons Au-dessus du sable À ma droite les rochers d’éboulis noyés Je ne trouve pas l’image Nuage, assemblée, banc, écoulement, rivière, feuillaison, petite nébuleuse Pour cette sensation À l’approche de ma main Leurs fuites, leurs mouvements coordonnés Par la pression de l’eau Argentés verts autour de moi Encerclement, grappe, gaz, nuée, Au large des millions Aux gueules des rorquals *** Je marche sur la plage de l’Anse à la cabane Et gratte de mes doigts la glaise grise et ocre Elle descend de la falaise Et s’amasse en bourrelets à la limite de la plage Au loin le cap et la côte rouge des iles de la madeleine Leurs creux et leurs cavernes où gronde parfois l’Océan J’ai suivi le rond de l’anse Pour pouvoir de mes mains Sculpter le visage qui n’apparaît pas encore J’aime la sensation de froid ductile de la glaise Je me salis les doigts et les paumes Pour offrir à la terre les traits de mes souvenirs *** Projet pour l’été 2023 Dans la glaise de la falaise, sculpter des visages, léchés par la marée haute, emportés par les marées d'hiver et les tempêtes. *** Pour un visage qui regarde la mer et l’écoute Jouit de voir la rive et la côte Et disparaît avec elle Pour un visage qui se souvient de la mer En ses traits qui s’accordent aux marées Qui sait que ses os sont faits d’iles Un visage aux vagues qui montent Terribles et dures contre la falaise Tombé dans l’Océan Quand le soleil ne répond plus à sa voix noyée *** J’aimerais ici même Faire un poème de glaise De ces visages Dans l’eau la glaise se défait Les doigts en elle Elle s’effiloche doucement dans le courant Sa couleur se mêle à l’eau J’aimerais que ce visage d’ocre Me regarde l’écrire De ses yeux vides avides du livre des poèmes Varia Sa couleur se mêle à l’eau et fait une encre J’aimerais que ce visage d’ocre Me regarde l’écrire Avec la couleur même de sa disparition *** La glaise tombe, s’écroule, s’écoule de la rive sur la plage qui s’agrandit de cette érosion et forme une anse plus creuse et plus échancrée. Au haut de la plage, le rivage est de la pierre rouge de l’ile, granuleux, plus résistant que la falaise de glaise. Un ruisseau se jette dans la mer au milieu de la plage depuis longtemps. Si on grimpe par son échancrure on retrouve les prairies merveilleuses des îles. Si je plonge de la plage, si mon visage entre dans l’eau, je vois le frétillement des lançons se déplaçant par milliers dans la lumière de l’été filtrée par l’eau de mer. *** Visages des naufrages Visages de glaise Visages dessinés avec elle en sa mémoire Emportés avec l'île *** De tous les côtés friable Comme nos mots et nos os Ile qui retourne à l’océan Qui ajoute à nos manques et nos mirages Là sur l’eau émergent les dos de baleines Nous ne sommes pas le souffle qui peut faire renaître chaque ile Où sont donc nos nerfs de visages nouveaux Nous emporterons avec nous ces mots qui nous manquent Pour être de la terre et de l’Océan Ce lieu se détache de moi En visages qui veulent me parler Avec les langages oubliés des rivages féconds *** Trois sœurs vont près de l’échancrure du ruisseau pour descendre à la plage. Le ruisseau plonge dans la glaise qu’il a façonnée et s’écoule vers l’Océan. Là au matin dans l’eau froide, retrouver la mer et sa baie. *** Être de son ile jusqu’aux os, par toute la peau, à l’aurore avec la falaise et le rocher qui s’érode, la glaise grise qui se fond à l’Océan lentement comme l’ile du Havre Aubert. *** Trois visages. Deux burinés de mer, et un buriné de terre. *** De la glaise de l’Anse à la cabane, je pourrais faire des visages approximatifs, très approximatifs, des ébauches qui ne seraient pas leurs visages. Ils seront emportés par les marées, comme tous les visages. Penser avec douleur que l’île pourrait devenir plage et se muer, seule consolation, en un sanctuaire où les espèces en disparition s’assemblent, loin des hommes. *** Le vent n’a aucune méthode Pour faire face aux corps et aux voiles Contre la falaise et avec les vagues Il s’applique avec folie S’amourache d’écume et de sable Soudoie la pierre pour qu’elle lui laisse son usure Affole notre raison Ne contient que notre air Enveloppe les iles de notre déraison à demeurer Accompagne la terre et la mer vers son pèlerinage vers nos visages Dit tous nos gestes et nos mouvements qui emportent *** J’emporte les lieux avec moi. Ils ne me retiennent pas, ne me détiennent pas. Ils offrent leur obscurité sans détention. Cependant, les chants d’oiseaux vrombissent contre l’acier des avions et font ma respiration. Je n’ai pas encore toutes mes danses et mes subterfuges, mais les lieux me stupéfient par la mémoire de leurs matières. Et je passe en elles, je me dépose en elles. *** Mon visage dans l’eau pour le mouvement des lançons, m’entourer, m’encercler. **** Les lançons me lancent Et m’enlacent dans l’eau saline Et sa clarté animale S’écartent et se rejoignent S’écoulent dans l’eau coulent Parmi eux En leurs ensembles ouverts Me nommant corps dans l’Océan Avec eux lançons frétillant je m’élance Masse claire qui disperse les eaux devant elle M’enveloppe de ses mouvements Ne se ferme pas sur moi Se rapproche de moi en m’englobant *** Silence de l’Océan ou silence de ma mémoire. Celui de l’Océan perturbé par le bruit d’un moteur, au loin. Celui de mes souvenirs peuplés de voix, de bruits et de chants. Silence à venir et silence de Marcel et François Hébert. De ces trois silences, je trouve une énergie. *** Silence que j’accueille, que j’entends, que j’ausculte, qui m’a été donné. *** L’art n’est que le moyen où l’anonyme que nous appelons artiste, en se maintenant constamment en relation avec une pratique, tente de construire sa vie comme une forme de vie : la vie du peintre, du menuisier, de l’architecte, du contrebassiste, où, comme toute forme de vie, ce qui est en question n’est rien de moins que le bonheur ***
Categories:
Donné
,
En cours de publication
,
Essai
,
Millerand, iles du Havre-Aubert, Îles de la madeleine, Québec
,
Poésie
,
Récit
,
Site web
,
Web